Es war ein Nachmittag im März, mitten in der Corona-Zeit. Viel unternehmen konnte man damals nicht – Spaziergänge waren eines der wenigen Dinge, die noch möglich waren. Ich ging an der Elde entlang, die Luft war frisch, der Weg ruhig.

An einer kleinen Holzbank machte ich Halt. Sie wirkte wie der perfekte Ort für eine Pause. Ich setzte mich, atmete durch und ließ die Stille auf mich wirken.

Plötzlich erschien eine weiße Taube auf dem Tisch vor mir. Sie stand einfach da – still, fast wie aus dem Nichts. Doch irgendetwas stimmte nicht. Um ihren Körper war etwas Schwarzes geschlungen, das sie offensichtlich in ihrer Bewegung einschränkte. Besonders besorgniserregend: Ein Band lief direkt um ihren Hals.

Ich konnte nicht genau erkennen, worum es sich handelte, aber eines war klar: Die Taube war in Not.

Ich sah sie an und sagte leise:
„Warte hier auf mich. Ich komme zurück und helfe dir.“

Dann lief ich los, um meine Mutter zu holen, die nicht weit entfernt war. Als wir zurückkehrten, saß die Taube noch immer auf dem Tisch – ruhig, wartend, als hätte sie mich verstanden.

Wir versuchten, sie vorsichtig zu befreien, doch das Material war zu fest verwickelt. Also holten wir eine Schere. Mit äußerster Vorsicht schnitten wir das Band auf, immer darauf bedacht, sie nicht zu verletzen.

Was wir freilegten, war erschreckend: Eine FFP2-Maske. Die Gummischlaufen hatten sich wie ein Netz um ihren Körper geschlungen, besonders eng um den Hals. Ein Sinnbild dieser Zeit – und ein Mahnmal zugleich.

Als das letzte Stück gelöst war, öffneten wir langsam unsere Hände. Die Taube flatterte auf und setzte sich auf ein nahes Dach. Dort blieb sie eine ganze Weile sitzen – ruhig, wachsam.
Und es fühlte sich an, als würde sie sich bedanken.
Oder einfach den Moment genießen: frei zu sein.